Dix-sept courtes nouvelles où l’humour le dispute à la tendresse, nous renvoyant à notre simple condition de mortels.
Blanche, la page. Comme anémiée alors. Faudrait lui demander mais elle ne parle pas, elle fait la tombe qui n’a pas dit son dernier mot.
Écrire, c’est noircir la page, c’est avoir des fourmis dans le cœur, dans l’âme, dans les doigts. C’est donner ce qu’on n’a pas. C’est de l’amour tressé dans le jambage des lettres, c’est construire sa maison de papier. C’est inscrire l’éternelle épitaphe de la vie sur le blanc de la page.